Отец, услышь меня! 

Этот день создан для того, чтобы мы вспомнили своих  родителей, добрым словом  и светом признательности  озарили память о них.

     Мой отец родился в крошечной деревушке в Белоруссии. Война… Фашисты вымели  все продукты, опустошили сараи, свели со двора скотину.  В зиму люди вошли  впроголодь.  Отца мальчика забрали рыть окопы для немцев под Минском, мать ушла в Польшу менять самотканые юбки, паневы, на хлеб, вернувшись,  не дотянула и до осени. В  избе умирал  от голода, пряча  распухшие ноги  под полушубок,  старший брат. Моему отцу еще  только исполнилось 9 лет, а маленькой Марийке  только 3 года. Вечером  Леня позвал: «Братка, умираю, Марийку сохрани».

    Отец, услышь меня!   Зима стояла  жестокая, сироты мерзли в холодной избе, иногда приходила родная тетя, приносила в кастрюльке несколько ложек постной каши, а к себе не брала, своих детей тоже кормить было нечем.  Марийка без конца просила есть: «Стася, дай кусочек хлеба!»  И мальчик брел  в соседнюю  деревню. Кто- то подавал в замерзшую ладошку  горбушку хлеба, кто-то просто гнал со двора: «Самим детей кормить нечем!»

  Дома Стас  кипятил в алюминиевой кружке воду, чуть солил и бросал туда корочки выпрошенного хлеба:  «Марийка,  иди, тюречку есть будем!»